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¡LO HEMOS CONSEGUIDO. LOS CINCO ESTAN LIBRES Y DE VUELTA EN CUBA. FELICIDADES, COMPAÑER@S!
 

NOTICIAS

Julio_2010
ANTONIO GUERRERO DESDE FLORENCE ARTE V

Queridos amigos:

Es el cumpleanos hoy de mi querida hermana. Mucho es lo pudiera decirles de cuanto somos uno mismo ella y yo, de cuanto ella es parte de mi felicidad y de mi resisitencia. Todo mi amor para ella, siempre.

Aqui termino el ensayo de Hugo Hiriart sobre su definicion de arte y termino de enviarle los poemas de Machado y mis poemas, de aquel trabajo que inicie en el 2003 y termine en el 2004, versos escritos en condiciones de "lock down". Versos que sin pretenderlo dan, a mi juicio, una vision de como la poesia es el hombre situado en medio del camino, mirando alrededor, captando aquello que para otros no tiene trascendencia alguna, pero para el poeta si. El gran Antonio Machado, inigualable hablaba de su tierra, que llevaba en su sangre. Yo hablo de la celda y de mi pueblo y nuestros amigos a quienes tambien llevo en mi sangre.

Ya he recibido comentarios sobre la importancia que tendria esta definicion de arte para definir si es arte o no alguna creacion especifica. El tema es complejisimo. Lo se. Pero creo que nos aporta mucho meternos en el y valorar todo tipo de opinion y mas si viene de fuentes especializadas, con credito en la materia.

De Hugo Hiriart

QUE ES EL ARTE? UNA DEFINICION (PARTE V)

 

(Repito): Arte es el trabajo humano que inventa modificando una tradicion heredada, tradicion cuyas obras se captan, aprecian y comprenden mediante el gusto estetico.

Esta definicion requiere, para ser bien comprendida y utilizada, algunos comentarios.

No hay obra de arte sin tradicion. Y que decir de los trabajos enteramente novedosos? Mi respuesta es que el arte, como decian antes de la naturaleza, no avanza a saltos, todo en el es gradual. Si apareciera una obra de arte sin ningun antecedente, imaginemos por un momento que fuera posible, no podriamos reconocerla como tal. Supongamos que fuera musica marciana, nunca oida. Lo que sucederia es que, simplemente, no nos sonaria a musica. Si sonara a musica, por extran~a que fuera, ya habria posibilidad de comparacion, y con ella, tradicion presente. Para apreciar una nueva experiencia estetica necesitariamos reeducar por entero nuestro gusto, y una vez reeducado, en nuestra apreciacion generariamos una nueva tradicion que arrancaria con esa obra.

En arte estamos siempre presos de las tradiciones. La razon es que entender que algo es arte es entenderlo como modelo de trabajo. No hay ni puede haber obra unica: en cada cuadro, sinfonia, poema, laten otros cuadros, sinfonias, poemas semejantes, y antes que nada, un modo de hacer y de entender ese hacer, un modelo que solo puede apreciarse del todo en contraste con otros modos de hacer y de entender ese hacer, es decir, con otros modelos.

 

De Antonio Machado

CREAR FIEATAS DE AMORES

 

Crear fiestas de amores

en nuestro amor pensamos,

quemar nuevos aromas

en montes no pisados,

y guardar el secreto

de nuestros rostros palidos,

porque en las bacanales de la vida

vacias nuestras copas conservamos,

 

mientras con eco de cristal y espuma

rien los zumos de la vid dorados

.....................................

Un pajaro escondido entre las ramas

del parque solitario,

silba burlon...

 

Nosotros exprimimos

la penumbra de un suen~o en nuestro vaso...

Y algo, que es tierra en nuestra carne, siente

la humedad del jardin como un halago.

 

Mi poema

CUIDAR SUEN~OS DE AMORES

 

Cuidar suen~os de amores

con nuestro amor tratamos,

alertar el peligro

de asesinos del canto,

y guardar en secreto

nuestro actuar tan humano,

porque las circunstancias imponian

un silencio absoluto y necesario,

 

mientras la vida de penas y alegrias

seguia su camino en todos lados.

.....................................

Un maton guarecido bajo el ala

del aguila imperial

rie burlon...

Nosotros escribimos

una historia de paz a nuestro paso.

Y algo, que es lumbre en nuestros ojos, muestra

la brutal punicion nuestro amor no ha matado.

 

De Antonio Machado

ALGUNOS LIENZOS DEL RECUERDO

 

Algunos lienzos del recuuerdo tienen

luz de jardin y soledad de campo

la placidez del suen~o

en el paisaje familiar son~ado.

 

Otros guardan las fiestas

de dias aun lejanos;

figurillas sutiles

que pone un titerero en su retablo...

 

.................................

Ante el balcon florido,

esta la cita de un amor amargo.

 

Brilla la tarde en el resol bermejo...

La hiedra efunde de los muros blancos...

 

A la revuelta de la calle en sombra,

un fantasma irrisorio besa un nardo.

 

Mi poema

RAIDOS LIENZOS DE LA CELDA

 

Raidos lienzos de la celda tienen

opaca luz y soledad de espanto,

un constante desvelo

en ausencia total de lo son~ado.

 

Todos guardan las huellas

de los dias lejanos;

uno a uno los besos

que no podran jamas ser olvidados.

 

Bajo el cielo infinito,

esta la espera de un amor sagrado.

 

Huye la tarde en la quietud sin ecos...

La pena efunde de los muros blancos...

 

En una esquina de la celda oscura,

un espiritu en calma pinta un cuadro.

 

De Antonio Machado

CRECE EN LA PLAZA EN SOMBRA

 

Crece en la plaza en sombra

el musgo, y en la piedra vieja y santa

de la iglesia. En el atrio hay un mendigo...

Mas vieja que la iglesia tiene el alma.

 

Sube muy lento, en las man~anas frias,

por la marmorea grada,

hasta un rincon de piedra...Alli aparece

su mano seca ante la rota capa.

 

Con las orbitas huecas de sus ojos

ha visto como pasan

las blancas sombras, en los dias claros.

las blancas sombras de las horas santas.

 

Mi poema

CRECE EN LA CELDA OSCURA

 

Crece en la celda oscura

el tedio, y en la carcel desalmada

no hay paz. Un hombre de dolor da un grito...

Mas ruda que la carcel tiene el alma.

 

Pasa lento el tiempo, la man~ana es fria,

por las paredes blancas

va subiendo la ausencia...Alli florece

el desespero entre la fragil calma.

 

Con sus ojeras tetricas el hombre

contempla como pasan

las horas grises, en los claros dias,

las horas grises de las sombras largas.

 

De Antonio Machado

LAS ASCUAS DE UN CREPUSCULO MORADO

 

Las ascuas de un crepusculo morado

detras del negro cipresal humean...

En la glorieta en sombra esta la fuente

con su alado y desnudo Amor de piedra,

que suen~a mudo. En la marmorea taza

reposa el agua muerta.

 

Mi poema

LAS ASCUAS DE UN CREPUSCULO SON~ADO

 

Las ascuas de un crepusculo son~ado

detras de la nevada cumbre humean.

En lo alto del patio esta la torre

con su austero mirador en vela,

que cuida mudo. Bajo su guarda andan

hombres en marcha lenta.

Varios mensajes me han llegado esta man~ana, comentandome de las palabras de Fidel en el encuentro que sostuvo con artistas y miembros de la Caravana por la Paz. Con su ejemplo seguiremos adelante siempre firmes y siempre optimistas.

 

Cinco abrazos.

!Venceremos!

Tony

27 de julio de 2010

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